Trozo de novela.

A veces me encantaría que aparecieras, me hablaras, sin más y me gritaras lo que ambos pensamos. Eso que gritas con la mirada pero cuyos labios no se atreven a decir. Tu interior, como el mío, es una tormenta, un huracán, una confusión, en definitiva, un caos. Eres tan perfecto que cuando lo pienso el miedo me inmoviliza a mí. Me imagino tu cuarto, los libros perfectamente ordenado en sus respectivos estantes, tu ropa muy bien doblada y, por supuesto, preparada la que te pondrás mañana. Mientras yo, pobre muchacha alocada, no mantengo ningún orden. Amo la imperfección, lo grotesco, la defermidad, el vicio. Odio la monotonía que trae la rutina, me aburre tanto que a veces llego a odiar esa virtud o defecto de hacer todo bien. Eres tan amargantemente, como diría los ingleses, "competitive" que haces que los demás cojan complejo. No digo que seamos tan completamente opuestos, ya que nuestros destino nos ha unido por algo pero aún así creo que llevarnos bien sería como intentar que el agua y el aceite se fusionaran, como pedir que el cielo y la lava del interior de la tierra se abrazaran y como si Dios y el mismisimo Demonio se unieran. Es practicamente imposible. Aunque si lo pensamos bien...¿existiría el amor sin el dolor?, ¿existiría el frío sin el calor?, ¿o la guerra sin la paz?