Diario de una escritora frustrada

Me he dado cuenta que, a medida que pasan los años, creo menos en lo que escribo. He descubierto que cada día me cuesta más creer en el amor. Tengo que decir que a veces pienso que el amor es un yogurt con fecha de caducidad. El mío ha durado un verano, a veces, dos. No me han tratado tan mal, al menos me han ayudado a soltar el dolor hecho palabras. Sin embargo, la noche me acusa y quiere que suelte lágrimas. Envidio a Martín Fierro que pudo partir su guitarra, yo no puedo hacer eso con el arco de Cupido. Me alejo, me aparto pero siempre es lo mismo. Vuelvo a caer una y otra vez y mi corazón cae al suelo también después.